ODA A LO FALSO
Vosotros a los ruines, los mediocres,
los que tenéis el alma carcomida
por los siete pecados capitales,
sois dignos de este cuento.
En vuestras voces huecas resplandece
el vinagre esquelético y
mugriento
de un mísero betún de grasa
fría para la piel esquiva del gusano.
Sois muertos sin nacer
al sol radiante,
hijos de nadie, padres sin especie,
sombras sin apariencia,
humo en polvo,
desolados fantasmas sin sonido.
Por vosotros la tierra está podrida
del mineral estéril de la baba
que
va pringando el aire más reciente
con su humedad de corcho renegado.
Por vosotros la sangre se desgarra
y se envenena el beso de la espiga
y la ceniza puebla las ciudades
donde el
fuego y el pájaro enmudecen.
Por vosotros, fachadas sin figura,
cuerpos sin fondo, almas sin
espíritu,
se desmorona el mundo paso a paso,
escombro arruinado en la mentira.
Sois dignos de ocupar un
trono
hueco, un reinado polar de ciego frío,
un espacio mortal de indiferencia
donde nadie recuerde vuestros nombres.
Manuel Molina
(Un poema lleno de ira, de agresividad, hacia un grupo de personas, por eso dice "vosotros", podría ser con los fascistas vecederores, ya que molina estuvo en el bando republicano con Carabinero)
(Un poema lleno de ira, de agresividad, hacia un grupo de personas, por eso dice "vosotros", podría ser con los fascistas vecederores, ya que molina estuvo en el bando republicano con Carabinero)
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